«Дождь будет», шептал ветер. И будет синяя промозглая изморось, и затем ливень, и опять дождь, и просто вода. Будет свет, и белый, божественно густой, и блеклый, пропитавшийся туманом, и яркий, солнечно беззаботный. И просто небо.

 

И у маленького ежика в лесу, и у барбариса во рту старенькой бабульки был свой смысл.

 

Не было смысла у моего взгляда. Не было у него смысла, не было цели, не было радости. И пошел он бродить. Укутался пеплом и поплыл по закоулкам изрезанных улиц, темных переулков, просторных магазинов и маленьких парков. Не ел он, не пил, не спал даже.

 

 Искал, искал...

 

Вы спросили бы, что же он нашел хорошего, какой тихой мудрости научился, какого тяжкого опыта избежал, какого цвета грусти напился? Всего было много на пути, чистые небесные глаза ангелов, злой смех, счастье несметных искорок, тяжесть сна. Но ничего не нашел мой странник, ничего мне не принес, кроме одного: бездумной и безоглядной страсти к бесцельному блужданию по закоулкам, проталинам, перекресткам.

 

Зотова Любовь